Lo confieso: no gusto de personas finas,

ni de cosas selectas, ni maneras delicadas.

Amo los hombres torpes, las mujeres confusas,

el pardo montón de carne con sudor y con vicio,

el pueblo, que con sus manos sucias,

escarba del suelo el pan para la boca.

Amo la inmensa Venezuela extendida en la noche.

Mas allá de los horizontes que cierran las estrellas

adivino los llanos, las montañas nutridas,

los negros bosques seculares,

en que vidas extrañas se agitan débilmente

y exhalan llamamientos.

Amo el inmenso pueblo que me llama en la noche.

Cuando ingiero el perfume fuerte de los salones

las sonrisas gentiles y los juegos de ingenio,

violento angustiosamente mi pecho sofocado.

Más que todas las finas siluetas marfilinas,

canto al amor oscuro de los caminos claros,

al salir la mañana, tarareando canciones,

que van a la anonimia de los pueblos perdidos

bajo cuyos aleros una pobre humanidad

busca vivir en paz.

Amigo, hay que ser duro…

Amigo, hay que ser duro. Duro como la vida.

Mírame cómo hundo, en mi tierra querida,

mírame cómo hundo el arado profundo,

el arado incisivo, el arado tiránico.

¿Crees tú que no siento su martirio titánico?

Siento tal, que creería que la tierra es mi carne,

y que rasgo mi carne cuando rasgo la tierra.

Sin embargo, mi amigo: mira cómo me inclino

entregándome todo al trabajo asesino,

mientras describe el sol su invariable camino.

¡Oh, y algún día las cosechas sorprendentes vendrán!

Amigo: ¡hay que ser duro!